Rosa

Em minha casa planta-se rosas,
vermelhas sempre,
amarelas, talvez,
pretas se houvessem.

Brancas eu mando tirar,
que amarelam;
rosas eu mando deixar,
que dão inveja.

Mas são rosas,
e não convivem bem.
Vermelhas - reais de pele é pó.
Pretas - reais de pouca fotossíntese.

Alinham-se a mim,
cheiram comigo o fim da tarde,
já eu as sinto,
no pó da pele, lúgubre.

Pretas se houvessem.
E sempre vermelhas e pretas e amarelas,
todas elas sozinhas, jamais juntas,
Não convivem bem.