A página estava branca,
a lua estava branca
- minto, amarela.
Ela, a lua, e o cérebro cinza.
E as angústias encarnadas.
O morro sinuoso fugidio.
Palavras ou pó - tanto fazia.
Fugidias, as palavras.
Armou-se em tempestade.
o morro escapava - já disse.
O pó se embarreava.
Atolava, meus pés de concreto.
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