A página em branco nos é uma grande inimiga, feroz, persistente.
Uma exigência que nos faz enraivecer; não contra ela, contra nós mesmos, incompetentes, preguiçosos.
Mas temos de explicar a ela: não é nossa culpa direta. É culpa do universo que conspira contra, minando, em hiatos mais ou menos longos, a nossa inspiração; quando esta vem, ai sim encheremos todos os vasos de alabastro, não com perfume de nardo, mas com a vida que brota, mesmo tímida e triste, de nossa imaginação.
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